Sylvie Pichrist

À Nazaré, au Portugal, là où les vagues de l'océan peuvent atteindre 35 mètres de haut, Pichrist, munie d'une table et d'un carnet, tente de dessiner. Tel un Sisyphe, elle s'acharne à cette tâche. Même lorsque son carnet, tombé à l'eau, est emporté par les vagues, même lorsque la table se brise et se renverse. Cette œuvre rappelle La Pluie, performance filmée de Marcel Broodthaers qui, en 1969, assis dans son jardin bruxellois, sous une pluie tor­ren­tielle, tentait d'écrire un ​"projet pour un texte". L'eau, à la fois source de vie et destruc­trice, rend l'écriture (ici, le dessin) impossible; la nature vivante ne se laisse pas saisir, même en une œuvre poétique.

Toute œuvre est-elle une entreprise hasardeuse? Tout projet artistique est-il voué à l'échec et à son inévitable répétition? Pichrist en souligne le caractère changeant et insai­siss­able. Une fois l'action passée, elle expose les débris de sa performance comme une mise en abyme. Le dessin est devenu sculpture, exalté comme objet plastique.